A falta que faz - André Benatte

A fagulha que se dá
no peito,
o andar disfarçado,
encarado,
sem jeito.

Um nome
pra escrever ao vento,
onde não se vê:
se sente,
e não sai do pensamento.

A imagem fixa
que embriaga,
conhece,
              entorpece,
                               vaga...

Passos,
algumas vezes dados
em direção ao outro,
só resultam em desencontro,
quase sempre atrasados.

Os olhos,
que, lindos e tímidos vinham,
param,
           encaram,
                         desviam...

As noites
cada vez menos sonolentas,
lembrando,
pensando;
noites sempre lentas.

A dor,
sentimento profundo,
                                 penetrante,
                                                  constante;
a melhor dor do mundo.

...

Sinto falta,
                 da fagulha,
que se apagou;
                                  de um nome,
que não encontro;
                                                        dos passos,
hoje adiantados;
                                       dos olhos,
janelas diretas da alma;
                    das noites,
tão sonolentas quanto o dia;
                 da dor,
     Ah! Sim!
É falta dela que eu sentia!